Sugimoto Maiko / 杉本真維子 – Ⅱ

Not a Soul 

 

 

 

 

The center of the cigarette smoke my grandfather exhales

turns hollow,

so anything thrown in will just free fall.

Once,

we crossed the sea

and leaned against the window.

We were like two lonely parallel lines.

Even though we tried not to, we seeped in

over the blank space,

 

still facing each other,

silently

peeling oranges.

 

When we looked away,

it was always sunset.

In our silhouettes, too,

there were tiny mouths that should have been able to speak.

Now, plugging up my grandmother’s ear,

a moth flies in

until it sheds

powdery scales I’ve never seen.

 

A plastic bag

has risen this high

from the raised window―white

smoke

making its escape.

Is that

 

not a soul.

 

 

 

 

 

 

 

魂ではない

 

 

 

たばこを吸う祖母の吐く煙のなかは

空洞になっていて

ものを投げるとスコーンと落ちる

いつか

海を渡り

窓際に凭れ

私たちは

まるでさみしい二本の線だった

こらえても染みてくる

余白のうえ

 

向き合ったまま

だまって

オレンジの皮を剥いて

 

目をそらせば

いつも夕焼けがあった

横顔にも

語るべきわずかな口はある

いま、祖母の耳をふさげ

耳のなかを飛ぶ一匹の蛾が

見たこともない燐粉を

降らすまで

 

ビニール袋が

あんなにも高くあがって

引き上げた窓から

逃げていった白い

煙

あれは

 

魂ではない